Queimam os monges

Fugiram para os mosteiros.

Personagens da dualidade da vida.

Foram-se resguardar da maldade.

Da atrocidade.

Não voltaram.

No mosteiro rezaram.

No mosteiro cultivaram outra vida.

Outra alegria.

Melancolia sem propósito.

O respeito gradual a tudo.

A nada.

Respeito.

Mas o homem. Os outros homens são desbravadores.

Chegam sempre aos mosteiros.

Devastam tudo.

Devastam o mundo.

Dos monges.

Que choram

Que imploram

Que rezam.

E foi nesse cenário.

Vimos os monges queimarem.

A seus corpos.

A libertarem a sua alma.

A defenderem sua utopia.

Ao fim. Não há liberdade no mundo.

Há o caos, há a hermética paciência.

A teoria sem prática.

Há homens que matam para viver.

E vivem para matar.

Há relatividade.

Há gravidade.

Há o horror.

Meus caros, mas não há,

Não há um pingo de amor.

E por isso queimam os monges.

Mesmo sem saber que são monges.

Mesmo sem saber que estão em constante combustão.

Intacto estará seu coração.