Para que não morram como eu...

Ansiava por algumas palavras

Bebia daquele sinistro liquido de ansiedade

E se enfeitava.

Precisava captar algo daquilo

Que precisava- por isso assistiu filmes na TV

Lia pilha de livros

Dobrava maços de jornais.

Na TV não achou nada de verdadeiro

Tudo fantasioso demais.

Um dia desistiu da TV.

Perdeu o controle remoto entre seus pensamentos.

Embebedou-se. Já sabendo que jamais ouviria

Aquelas palavras que tanto queria

Desistiu das revistas

E também dos jornais.

Deixou de lado a cor.

Trancou-se no quarto

Já os sons lhe angustiava.

E perguntava a si mesma.

“o que faço por aqui?”

Permaneceu com os livros

Mas era sacrifício sair

Para adquirir novos

E foi ficando, amando os livros velhos.

Livros repletos de histórias

Cheios de sangue e de lágrimas

Dela e de seus poetas.

Um dia adoeceu.

Transladaram-na para um hospital.

Doença incurável.

Dessas que nascem na alma e se espalham pelo corpo.

Tudo poderia ter sido curado

Com uma frase dita por alguém.

E então em suas últimas palavras

Escreveu um verso.

“Eu os amo,

E confesso,

Para que não morram como eu”.

E deixou as palavras ficarem

Perdidas pelo ar

Para quem pudesse ouvir.