E eu não tenho um amor

São duas da manhã

E eu escrevo.

Ridícula.

Hipócrita

E aprisionada.

Sair?

Minha mãe disse não.

Eu obedeço autômata.

São 2:07.

E minha mão e mente estão conectadas.

Ouço um tenor.

E penso que se eu tiver um amor.

Eu ouviria Etta James.

Mas eu não tenho um amor.

São 02:10

Acabaram os papéis.

E doem minhas mãos.

Mas escrever? Desisto não.

Mas se eu tivesse um amor?

Escreveria como na minha miopia.

Ele é tão minha poesia?

Não. Não. Acho que não.

São 02: 15.

Poesia, poesia, poesia.

Ei mãe? Posso sair amanhã?

Talvez eu encontre um amor.

São 02: 30.

Mais poesias.

Que mundo sem cor.

Mais poesia.

E eu não tenho um amor.

Onde?

Onde?

As portas fechadas

Janelas baixadas

Cortinas empoeiradas

Prateleiras vazias

Onde?

Perco-te e te encontro

Assombro-me e, no entanto

Você não está aqui.

Perdi.

Onde?

Cheiro de abacaxi.

E você não está aqui,

Música de dormir

Pijama no corpo

E como dormir?

Cama vazia

Vozes caladas

Já é de madrugada

E você não está aqui.

Murmuro saudades

Onde você foi de verdade

Por piedade,

Nem poema consigo compor.

Ele se foi.

Ele partiu.

Porque como tudo tem fim.

Seu amor também acabou.

E FIM.

 

Vou me encontrar com Byron

Abdico Pessoa.

Devo beber,

E beber

E depois transportar-me

E atirar-me no Tâmisa

E deixar meu espírito

Onde sempre quis estar

Existindo funebremente

No Hyde  Park.

Hey Byron.

Vamos nos encontrar?!

Qualquer coisa

Tanta angústia em viver

Tanta vontade de ser

Tanto querer existir

Punhado de palavras sem rimas

Bando de rostos

Pintados sem expressão

Tanta pressa em amar

Tanta vontade de lutar

Em falar

Em beijar

Tanta ânsia em ser

Que foi...

Foi qualquer coisa.

O Erudito

Ele começa o poema com vós.

Todo erudito.

Eu não admito,

Essa colocação.

Ele quer poesia.

Dizer-lhe, fazer-lhe.

Amar-lhe.

Pura erudição.

Ao som de tenores,

Tchaikovsky.

E eu atada a Bukowski.

Ele diz: Oh sole mio.

E eu arrepio.

Não admito.

Um romance tardio.

Diz-me tolices,

Que considero sandices

Mas perturba o meu coração.

Usa a próclise.

Arrisca a mesóclise

Tão fora de uso.

Mas ele é erudição.

Ele deixa a lágrima furtiva correr.

E me olha por baixo das pálpebras.

Eu devia sentir apreensão

Aquele olhar cheio de recusa

E erudição.

Mas não.

Eu sou a palavra simples.

Para me saber não precisa de dicionário.

Ele é o escapulário, relicário.

Eu não admito.

Ser assim tão difícil

E ganhar meu coração.

É assim, ele é pura erudição.

E isso eu não admito.

(...)