Dos Sonhadores

O que os sonhadores sonhavam antes de nós?
Será que teriam virtudes melhores,
Perspectivas maiores
eu sonho e sonho
para decaptar o sonho
e velas  iluminam
e queimam, por quê?
A chama é o sonho,
e a vela é o viver,
que derrete ao aumentar das chamas
Baby, o que fazemos
se é de sonho que morremos?!

Disse o poeta: "No escuro da noite todas as rosas são negras."
Disse o pensador: "Os sonhos são ferramentas que a consciência insiste em não usar."
Disse o sonhador: "Todos os meus sonhos são no escuro."
Disse o profeta: "Orai pelos anseios do teu íntimo sob a luz de uma vela purificada."
Rosas...
Sonhos...
E velas.
Cores...
Desejos...
E trevas.
O que somos nós se não poetas que pensam nos sonhos como se fossem profecias?
O que seria de nós se não tingíssemos de poesia as rosas que se camuflam na escuridão de nossas velas apagadas em cada sonho que abandonamos?
Nós, que já nos perdemos entre a realidade e a ilusão...
Nós, que já trocamos e reviramos nossos sonhos...
Nós, que já curvamos os joelhos em preces...
Nós, que habitamos este mundo de tolos que abdicaram a fantasia e se escravizaram pelas promessas do talvez!
O que os sonhadores sonhavam antes de nós?
Será que teriam virtudes melhores,
Perspectivas maiores?
Ou eram apenas sonhadores no escuro das incertezas?
Se os sonhos são apenas instrumentos, façamos da vela o instrumento da chama que nos ilumina.
A chama é o sonho,
e a vela é o viver,
que derrete ao aumentar das chamas que consome de nós essa pobre realidade.
Eu sonho e sonho
para decaptar o sonho
enquanto as velas iluminam
e queimam, por quê? Pra quê?
Por quem?
A vela que sucumbe a chama
Não deixa de existir
Apenas se transforma
Numa rígida camada sobre os altares do que desejamos sem saber.
Assim como no escuro do não sonhar
Uma vela sem chama é invisível, nós enquanto vazios de nossa própria poesia, somos apenas orações que jamais serão atendidas... Rosas que jamais serão apreciadas.
Não importa o quão fustigante seja a realidade, nem quão distante seja a fantasia...
O mais importante que nos permitamos queimar.
Mas baby, o que fazemos
se é de sonho que morremos?
Nós morremos...
Mas morremos com o prazer de sonhar!
Permita-se ser a poesia tremulaste que revela os segredos dentro das sombras.
Deixe a chama queimar.