Para ver de perto

Mas a lua é extremamente feia

Sua superfície são buracos

Crateras.

E as cores que meus olhos veem

Podem não ser cores.

Podem nem ser.

Mas à distância,

A essa distância

Sem enxergá-la direito

Apenas com a impressão que temos

Da lua.

Nós a achamos bela.

Surpreendentemente linda.

E então eu penso

Não estaríamos nós

Em nossa vida

Observando tudo à distância?

No final tudo é extremamente feio.

Veja de perto.

Esses que nos matam um poema!

Sua presença assassinou o poema.
Eu estava a ponto de escrevê-lo.
Estava aqui
Na ponta de meus dedos.
Mas você veio
E sua presença o matou.
Poderia ser o pior poema do mundo
Ainda assim
Era um poema
Mas eu nunca saberei
Porque você matou
Meu poema.
Bem que deverias morrer também,

Vocês que nos assassinam os poemas.

Livre?

Por que tu crês que está livre o pássaro

Somente porque o ver voar?

Não te passa o pensamento

De que o ar é a prisão do pássaro?

Porque crês que o peixe é livre no mar

O mar pode ser sim,

Sua prisão.

Porque crer que estou eu livre

Só porque posso ir a qualquer lugar.

Se qualquer lugar pode ser minha prisão.

A liberdade é um conceito raro.

Que não cabe exemplificar o pássaro,

Ou o peixe.

Tão pouco o poeta.

Tão preso em seus próprios versos

Tão livre em sua poesia...

Ai de mim 1

Ai de mim que estou embriagada de mim mesma

Buscando-te entre meus lábios

Na gota do vinho que escorre

No murmurar da coruja.

Ai de mim que me encontro cativa.

Desse enevoado querer de emoções

Dessa boca que é só nostalgia

Desse meu que é só poesia.

Ai de mim que volto incauta

Intocada da religião.

Ai de mim que diante do padre

Não apresentei nenhum coração.

Ai de mim que devo punir-me

Para arrancar de dentro o pecado

Via crucis de mim mesma.

Rua deserta

Porta aberta

E cama vazia depois das cinco da manhã.

Outro pecado.

Ai que estou embriagada de mim mesma.

Um terço, um pão que é teu corpo

Um  vinho que é teu sangue.

E perdão.

Ai de mim...

Que se não fosse assim

Tão cheia de carmim

Seria límpida como a neve.

Ainda ai de mim que sou errante

Lunática, culpada  pela lei... Incorreta.

Ai de mim que te amo.

Ai de mim que sou poeta.

Depois de mim

Depois de mim

será qualquer outra...

será a moça da esquina

será a caixa do supermercado que sempre te sorri.

Será a atendente do Subway.

Será a gentil gerente do banco.

Depois de mim será qual uma.

Será a moça que é frentista.

Será aquela que é dentista.

Ou será a tenista.

Depois de mim será qualquer outra.

a gerente do RH...

será a cabeleireira

será a chefe de cozinha.

Será a médica

a doutora,

a advogada.

será aquela que não faz nada.

e vive para te esperar.

Depois de mim...

será qualquer outra...artista...

Quem sabe..pintora.

Mas nunca, nunca será

como eu...outra poetisa.

PROTESTO

Protesto

Fiz um protesto

Com o pretexto

De escrever um texto

Para um protesto.

E no protesto

Só deviam haver textos

Que deixasse o mundo do avesso

Que reivindicasse com o pretexto

De ser um protesto.

No fim descobri que o meu protesto

Era um pretexto

Pra fazer um texto.

Pro povo esquecer

A causa real do protesto!

Que Texto?

Que pretexto!