E a felicidade?

Então minha mãe perguntou:

Cadê a felicidade que você saiu de casa para buscar?

Bradava aos quatro cantos do mundo.

“Eu vou buscar minha própria felicidade?”

Onde está?

Ouço-a.

Sua voz é distante.

E  o som é estridente na minha cabeça.

Será que bebi novamente?

Levanto-me.

Encaro a máquina de escrever que resgatei

Dói os dedos ao escrever.

Mas agora eu posso dizer que escrever dói.

Meu quarto é uma pocilga.

Livros e camisetas velhas com o símbolo  AC/DC.

E uns desenhos do Charles.

Vez ou outra escrevo uns livros.

Vez ou outra eu tenho dinheiro no banco.

Mãe.

A minha felicidade nunca esteve lá fora.

Ela estava aqui.

O tempo todo aqui.

A esperança

Ainda há uma árvore de pé.

E suas folhas ainda estão verdes,

E em seus galhos ainda há frutos,

E entre os frutos algumas flores.

Debaixo da árvore,

O solo ainda é bom. Surgem outras plantinhas a seu redor.

Suas raízes são fortes.

Ainda há uma árvore.

E debaixo dela ainda passa um rio.

E nesse rio, ainda há peixes.

A vida se desenvolve.

A vida não humana.

Mas mesmo quando o vento a move,

A árvore emite um triste ruído,

Mais um pedido:

“Humano não deixe que a sua extinção,

Seja a esperança para minha existência”.

Perdoados

Deve ser perdoado.

Todo aquele que sucumbe,

À tormenta negra dos pensamentos.

Brilhantes vagalumes durante o dia.

Ainda assim, súbita escuridão dos olhares.

Deve ser perdoado.

Todo aquele que chora.

Banhos quentes pela tarde,

Lâminas esterilizadas durante a noite.

E pela manhã, sorri.

 

Deve ser perdoado.

A redoma da mente é um caleidoscópio de cores.

É compreender o incompreensível.

Alcançar o inalcançável,

Perdoar o imperdoável.

Deve ser perdoado.

O vestido amassado sobre a cama.

Em retalhos depois do surto,

Como aquelas cicatrizes no braço.

Deve ser perdoado.

Quem toda noite desce ao inferno e mesmo assim volta á terra.

A vida é tão cotidiana, tão rotineira...

Que devemos realmente ser perdoados.

Por vivê-la desta maneira.

O sábio

Certa vez um sábio conheci

Perguntei-lhe da vida

E ele me respondeu:

“É curta e o amanhã pode não existir.”

Perguntei-lhe das lágrimas

E ele me disse:

“Estas limpam a alma.”

Perguntei-lhe da dor

E ele me disse:

“é uma prova pela qual temos que passar.”

Perguntei-lhe dos homens e das mulheres

E ele me disse: “Peças que se completam,

Como quebra-cabeça, cada um tem uma reentrância,

Que se encaixa no outro. Apesar de algumas vezes

Não encontrarem o encaixe perfeito!

Perguntei-lhe dos sentimentos e ele me disse:

“que não é o que nos torna racional, mas sim humanos”.

Perguntei-lhe de Deus.

E ele me disse:

“Deu-nos tudo, a vida, as lágrimas, a dor,

Os sentimentos e a completude.”

E finalmente perguntei-lhe sobre o amor

E ele me disse:

“Este não cabe nas minhas palavras

Expande-se para a poesia.

De tão abrangente que é

Não cabe na sabedoria

Derrama-se.

Só um ser pode tentar retê-lo

Em algumas palavras.

Eu perguntei: “quem é este ser?”

Ele me disse: “o poeta.”

Um universo e meio

Depois que quebrou-se.
Manteve-se assim
Em mil pedaços espalhados pelo chão.
Sem a menor condição.
De juntar-se outra vez.
Não podia colar-se.
As reentrâncias não se encaixavam mais.
As lascas faltantes deixavam espaços
Impossíveis de se preencher.
E ficou.
Quebrada.
Espalhada.
Pelo chão.
Sem a possibilidade,
Por mais remota que fosse.
De um dia juntar-se novamente.
Porque quebrou-se e não havia mais jeito.
Pois seus pedaços estavam dispersos,
Por um universo e meio.

No catre

Brilham vagalumes numa noite nebulosa.

Cigarras cantam afinadas, líricas canções.

Dentro da sala a luz é refletida pelos cristais...

Sobre a mesa os castiçais.

Brilham também outros pirilampos,

Chamam  noturnas corujas.

Os pernilongos amaldiçoados

Sugam o sangue do sujeito,

Debruçado no catre duro e frio.

Quase inerte e vazio. Sem alma.

Correm, fogem, escapam os passarinhos.

Para seus ninhos com medo da chuva.

E eu?

Eu permaneço debaixo das gotas gélidas,

Observando o brilho dos vagalumes, pirilampos.

Ouvindo o canto das cigarras líricas

Inserida nesse cenário pitoresco

Tecendo odes às pobres almas

Dos sujeitos que se deitam

No catre.

Identidade

Tuas máscaras me irritam.

Teus personagens me frustram

Teu teatro me enlouquece

O show que sempre dás me desconcerta

Tuas máscaras e perfis distintos

Não se conciliam com o que você é...

E quem na realidade você é?

Isso será que você sabe?

Esse é um baile de máscaras

No qual você se perde,

Que engole o que você foi

E cospe quem você é: Alguém sem identidade.